THE UNEDITED

Free space for free expression in english & italian

Hot. Say hot. 

Deadly hot weather.

Unforgiving sunshine, reminds me of Alcaeus’ fragment on Sirius.

Been spending quite some week in July.

Getting ready for the job, laying bases, becoming familiar with roads and places.

And faces.

Say I’ve been trained to this slow pace routine, to tame any anxiety for those frenzied days to be.

Up and down with my friend’s friends anytime they can, sometimes  driving around alone that sun bleached once red Polo GC courteously lent me.

Sometimes dragging my feet around town, a town scanty of trees, the only shadows by the walls. 

Nowhere to go in daytime, once the fridge is full of fresh vegetables and cheese I get on Saturday at the farmer’s market downtown.

Closed in the freshening shade of my friend’s service apt.

Reading. Sleeping. Watching tv. Some workout. Constantly rehearsing next moves to try. 

Hot weather, really hot even for local standards.

People keep hiding inside shadowy rooms, some of them enjoying air conditioning at work, some of them not. 

Becoming familiar with bookshops, time dragging on slow like my pace. 

My foreign look, my almost natural italian accent. Not too often in the same store. 

Don’t let them wonder too much about this dark skinned big guy of mine.

Don’t let them find out I’m somewhat close to those short local gypsies always wandering around looking for some easy pick - so to say. Clearly, locals mistrust gypsies, some even hates them.

Good bookstores. Nice and passionate bookstore keepers. 

Max 88 is the best. 

Azuni too is nice.

Good choice of volumes.

Cultured nice people of them.

Good bars too, where easy find is some special rum, or some cooling local IPA.

Then some freshening darkness welcomes us toward the night.

Time to walk out, past University Square, down along via Turritana where youths gather at tables out of nice bars.

Time to meet my new friends here.

Mostly my pal’s friends, all of them gathering at night in a few bars to share beers and talks.

Best place to meet is a small drinking hole where they play exceedingly good music and good looking part-time waitresses  attending the local university.

People there enjoy talking with foreigners- feature Sardinia as a small nation by itself. 

Feature even mainland Italians are foreigners here.

Still after a couple of years in Sassari, my friend still sort of a foreigner too.

Place is along a main street, street front in an old house closed in by tall apartment buildings, they even have live music on Friday nights, good music indeed.

Could be like not so far from my best music spot and watering hole, The Hub in Redwood City, where at night I drive to just for the pleasure of live R’n’B and sometimes a dark skinned nurse frolicking out of SUH.

Place in Sassari has an unusual name for an Italian bar, most of them featuring Irish pub insignias or standard english names by now.

It’s named Abetone, after a mountain place in central Italy where people went skiing in the old snowy winters decades ago.

Sure I told Brink about this bar, my daily routine is dropping by at eleven am (bar almost empty at that time), look around. 

If he’s at a small table deep inside, sipping coffee or guzzling an early whiskey, I get a “pasta”, as locals call croissants, and chew it while walking around the block, waiting for him to step out and meet at the newsstand.

We buy the same newspaper and then pace slowly through the trees of the small park nearby.

Meeting my friend’s friends highlighted my pal’s life there, somehow lonely when out of work, interesting guy they think he is.

I found some crevices, but this for next writings.

Everyone in this job has a past to deal with, everyone in this job keeps his own ghosts scaring him out at nights. 

While other people sleep.

At least I can bet on some sort of affair he runs with a couple of student-waitresses. 

S, sort of grey eyed, a bit too tall for him, nice psychologist to be she is.

And that jet black haired M, I find her too daring, too self sufficient, tiny gold ring at her nose, she’s late in her literature classes. 

Call M a bit of a bitch, but he likes them that way, I’m not here to correct him, just to read through him even if he’s my pal. 

Call this training.

Call this job.

To be continued 

Still in Sardinia.

Nessuno si fida di noi zingari, la Direttrice sa bene che non sono un puro bosniaco, in privato sottolinea maligna la mia pelle scura quasi come la sua, e mi ha dedicato una sezione della cucina all'uopo.

Il mio nome è Zulfikar Ahmetovic.

Dicono che io sia nato dalle parti di Visegrad,  vi manderò una foto del ponte che diede titolo al romanzo di Ivo Andric.

Perché sono musulmano e sono nato in Bosnia Herzegovina prima della guerra, sono considerato una vittima da compensare.

Il mio nome è un nome di famiglia, anche mio nonno si chiamava Zulfikar e mia nonna Fatmah.

Sono comunque sveglio, grande e grosso.

Uno che non conosce i Balcani, la Rumelia dei turchi (la terra dei Rum, cioè dei Romani) mi prende sul serio.

Così sono qui, in una stanza con bagno in affitto dentro una casa di legno come si usa da queste parti.

Le case nei Balcani sono in pietra e durano secoli.

La sera ogni tanto prendo la bicicletta e raggiungo University Avenue, se ho voglia mangio un Kebap e qualche altra volta mi infilo in un bar. 

Di rado torno a casa senza soldi, lo ammetto: mio nonno mi ha insegnato bene il mestiere.

Alla mattina pedalo fino al Camino Real, attraverso a un sottopasso vicino alla vecchia libreria Printer’s Ink, pedalo fino alla Casa Madre dove lavoro.

Faccio un po’ di tutto, la’ dentro.

Io sono un segretario a disposizione dei vari docenti.

Il Capo mi vuole bene, secondo me lei ha capito chi sono davvero.

Come origini, intendo.

Mi fa persino giocare come quarterback di riserva nella sua squadra di Denver.

Sì, perché il Capo possiede una squadra di football.

Ogni tanto la accompagno a dei concerti, dove mi fa stare in piedi accanto al pianoforte, a girarle le pagine dello spartito.

Sì, perché il Capo è una pianista straordinaria, se non fosse già colei che è avrebbe il suo nome sui manifesti e le registrazioni in vinile.

Dicevano del mio nome: Zulfikar non è un nome di un uomo, ma di una spada.

La spada che Ali il bel cavaliere lanciò al Profeta che aveva perso la sua.

Il Capo si preoccupa per il mio futuro, così mi ha messo in contatto con il suo amico italiano professor Pelanda e con qualche esitazione di quest’ultimo lo ha convinto ad accettare i miei Scritti Corsari.

Dopotutto sono uno della Grande Famiglia, un segretario sui generis, uno che respira il mondo da dentro la Torre.

Quello che il professor Pelanda ha capito, quello che il Capo ha intuito, quello che nessun altro nella Torre sembra saper riconoscere.

Il mio vero C.V.

Io sono Zulfikar Ahmetovic, moslemi ziganje .

Sono uno zingaro musulmano, se vogliamo essere corretti sono un Rom che Porta il Corano.

Tanto prima o poi ci usano.

Tanto prima o poi ci danno la caccia.

Un po’ come gli Ebrei.

Loro dicono che impastino gli azzimi con il sangue dei bimbi cristiani.

Lo dicono spesso, io non credo sia vero.

Mio nonno Zulfikar, per esempio, era innamorato pazzo di una bellissima ebrea di Montenegro .

Ma lei andò in italia e divenne la zia di un mio amico italiano che lavora anche lui con il professor Pelanda.

Così metto la sua fotografia sul prossimo articolo e magari il mio amico italiano è contento.

Io credo invece che sia vero che noi moslemi ziganje abbiamo impalato i cristiani (lo scrive anche Andric). 

Mia nonna Fatmah diceva che suo padre lo aveva fatto e che non ne andava per niente fiero.

È vero inoltre che infiliamo un ramo di biancospino nel cuore dei vampiri per ucciderli.

E questo lo ha fatto mio nonno Zulfikar e io l’ho visto e so che I vampiri esistono davvero.

Mio nonno diceva anche che il Padre della Patria BiH da ragazzo era stato un ustascia che ammazzava gli ebrei e gli zingari come noi. Che era uno delle SS Handschar (cavoli, sempre le spade di mezzo).

Alja gli dava fastidio solo a vederlo in TV.

Ah sì, io parlo almeno sei lingue e cinque dialetti.

Ho un decentemente remunerato impiego come segretario dei docenti alla Hoover institution di Stanford, la Torre, dove sono il servitore benvoluto del Capo.

Il suo steward notturno, per dirla alla Jünger.

Ma soprattutto, se ne ho voglia, riconosco un vampiro lontano tre miglia e so come si fa a farlo fuori.

So guardare negli occhi le persone e farle contente mentre gli prendo il portafoglio o l’orologio nei bar da nerd ricchi di University Avenue.

Se scopo una ragazza mi salta fuori odore di selvatico e sulle mani delle persone so leggere il loro passato e magari anche il loro futuro.

Ma soprattutto, cosa che il professor Pelanda forse ha intuito, da quarant’anni io sono freelance  nella intelligence, ho aiutato la Compagnia nei Balcani e anche altrove.

Ah adesso il Capo mi chiama, vuole che la scorti a cena con Peter (Thiel, ovviamente) e mi chiede se il suo completo di Armani le stia bene.

“Sì, Condoleeza”, le dico.

E, a proposito, i Vampiri esistono davvero.